m.g. martin

Two Poems

from time to time

                                                            from time to time
                                                            she’ll say
                                                            let’s get high
                                                            & watch the dog show
                                                                     this is
                                                               what love
                                                            if what is is
                                                            bound to what is not
                                                            then man is god
                                                            & god is man
                                                            & so man does not exist

                                                            but the women
                                                                  the women
                                                            still sing with mouths
                                                            lips not voices
                                                            but sounds
                                                                             in the key
                                                                             of solitude

                                                            the hairs of her navel
                                                            yield pineapple & star
                                                            fruit for me to gather
                                                            & masticate
                                                            as i navigate to colonize
                                                                            her southern pacific

                                                            beatific is a word
                                                            that looks good on her
                                                                            as a word
                                                            she waivers between
                                                                            beatific & inertia
                                                            because many a word
                                                            compose a picture
                                                            working toward her image
                                                            which is not a sunset
                                                                            frozen in mud

dsl is the new lsd

                        as the alphabet lifts me to places higher than the sidewalk: she
                        concretes me.i’m a fresh poet, but she takes more showers than i.i
                        watch the homeless man on the bus count the uninhabited sudoku
                        squares in the local paper, his achromatic chuck taylors: an insipid
                        reminder of his own indolence.she eyes the passing cumuli, keeps
                        time by naming them.she says “to quit smoking is like becoming
                        married: whoosh. there it goes. & it’s over.”out the bus window, a
                        fruit stand does just that.she asks if the pomegranate, banana &
                        guava are rastafari.later that night, on my back, in her bath, i feel
                        like sonny liston & she: muhammad ali grinning over me.even
                        later, i navigate the beauty marks of her chest, clasping the left
                        nipple between my eyelashes.

return to SHAMPOO 38